miércoles, 24 de marzo de 2010

Psicosis

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Son las tres de la mañana y me levanto en cuatro horas. No es una novedad.

Quería escribir uno de mis hiperbreves, quizás uno que empecé el otro día en un estado de Facebook, pero ni siquiera lo recuerdo y me da pereza cerrar mi cuenta "de verdad" y cambiar a la otra (la de Iro) para mirarlo, así que dejémoslo y vayamos a la película porno en 3D que se estrenó el otro día en Madrid, que fue peor de lo que pensaba. Es más, diría que fue lo peor que he visto en un cine. Dios mío, ni el detalle del champán con fresas podrá hacerme olvidar esa mala experiencia de saberme rodeada de modernas aplaudiendo ante las corridas de los actores. Qué espectáculo más lamentable, por favor. Tanto revuelo, tanto souvenir a la entrada, tanta parafernalia de photocall y dresscode, para nada. El sonido, pésimo. El montaje, soporífero. El guión, mediocre. De las escenas sexuales, ni hablamos. Vaya panorama.

Otra modernez que me consume es el marketing en los social media. Todas las marcas se están haciendo como locas su Twitter. El boom ha estallado en España. A algunos se les ha ido de las manos. A mí me joden los estudios de mercado vía Facebook, los perfiles falsos que se crean los publicistas para conocernos y endiñarnos los productos de sus clientes. Nos espían por todas partes, ya no Google o Hacendado, sino ¡empresas de comunicación!

Yo emigro del planeta y de esta raza.

domingo, 21 de marzo de 2010

Filia

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Me encuentro leyendo, un sábado por la noche, una fascinante entrevista a una famosa necrófila norteamericana. No puedo dejar de recomendarla. Me quedo con esto: "The cold, the aura of death, the smell of death, the funereal surroundings, it all contributes."

Lo más.

jueves, 18 de marzo de 2010

Estrenos

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El canal Veo7 estrena hoy un programa dedicado íntegramente a Twitter. Pero ¿qué invento es éste? Espero llegar a tiempo del otro estreno del día porque no me lo pienso perder. Ay, madre, que nos estamos volviendo (más) locos todavía y huele a que es solo el comienzo.

Y lo peor es que me he enterado vía Facebook.

Veremos qué tal.

miércoles, 17 de marzo de 2010

Nostalgia

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El otro día volví a pisar el Escape y fue toda una experiencia, la verdad. Las lesbianas siguen siendo tal y como las recordaba: especiales. Y, ojo, que la connotación es negativa. Es divertido verlas interactuar y eso, pero un rato, nada más. Pronto me aburren y echo de menos un poco de acción. Menos mal que llevaba compañía.

Lo que me llevó a pisar ese antro fue Nía, por supuesto. Venía a pasar el fin de semana e insistió y, no sé, los seres queridos sufren antojos que no soportas y a veces tienes que ceder. Así es la vida. Cuando vi que le echaban la caña, puse pies en polvorosa y retomé esa maravillosa costumbre de follar en baños públicos. Los bares de maricones están mucho mejor preparados para el sexo en urinarios, y liarse con un bisexual con pinta de gayer te abre muchas puertas, chica. Vamos, que me fui. Nía llegaría a casa más tarde que yo, no obstante. Guarrillas...

Una siesta sería lo suyo.

martes, 16 de marzo de 2010

Vecinas exhibicionistas

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Ese programa tan, tan fetish, tan profundamente cargado de estética sadomasoquista (aunque el vulgo lo ignore), Curso del 63, sigue brindándonos material de portada para revistas de mala reputación. Yo, encantada. Es cierto que me pone mucho una braga vintage, pero la cintura de Ana Julia, sus tetas de goma y su Photoshop tampoco son para hacer ascos. Tremenda, la joven.

Por supuesto, no la recordemos llorando por la ropa que no quería ponerse porque nos lo baja todo. Una buena jartá de hostias le daba yo a la muchacha.

lunes, 15 de marzo de 2010

Desesperadas

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Tengo unos dolores de espalda que me impiden, así, a priori, ser persona. Pero esta noche saldré y me emborracharé porque debo celebrar que I love Escassi es un reality lo suficientemente malo como para subsistir. Y con "suficientemente" me refiero a que roza la línea entre lo malo y lo peor. Gracias a Dios, no la traspasa. 

Larga vida a Telecinco.
Abrigarse.

viernes, 12 de marzo de 2010

Patio de recreo

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Qué decepción. Venía contenta a leer los comentarios que estaba buscando con esa breve consternación epiléptica que me produce ese blog de divas felices que todos conocemos, pero me encuentro con simples e infundadas acusaciones de que este blog mío (nuestro, Nía, nuestro) es puro arte en mi opinión. ¿Cuándo he dicho yo eso? ¡Si soy la primera que dice que es la horterada máxima! Por Dios. La gente tiene una idea equivocada de la libertad de expresión y el sentido de la crítica. Si yo expreso mi animadversión hacia algo tuyo, tú no estás obligado a venir a poner a caldo algo mío, ¡y más si comparto tus comentarios! Desinformación, queridos.

En otro orden de cosas, insultar sin haber calado previamente a tu objetivo es una tarea jodida. No puedes venir a hablar de putas, mocos y pechugonas a una grandísima fan del sadomasoquismo y el sexo sucio. No puedes porque no la ofendes, vamos. Pero bueno. En realidad lo que más me ha impactado es lo de lesbiana cultureta porque, primero, no soy lesbiana; segundo, no soy cultureta. Gracias al cielo.

En fin.

miércoles, 10 de marzo de 2010

Habilidades

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Sigo dándolo todo con los podcast y con Sálvame. Es curioso. Lanzo contra la tele toda serie de improperios, pero escucho siempre los programas radiofónicos en el más absoluto de los silencios. También es cierto que muchas veces desconecto y me encierro en lo que esté haciendo en ese momento. Entonces me planteo mi fehaciente gen masculino, ese que me impide concentrarme en la realización de dos actividades simultáneas. Algún día elaboraré un estudio acerca de este caso concreto mío.

En Twitter está todo el mundo viendo el fútbol. Cómo se nota.

martes, 9 de marzo de 2010

La gente a la que le da por huir.

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Que fácil hacemos las cosas cuando no nos interesa, ¿a que si?
En esta puta sociedad del 2010 ya nos da absolutamente igual si tratamos con personas, con perros, con ratones, o con moñigos de mierda. Porque no sentimos ni un ápice de empatía por los seres con los que tratamos cada día. Nos importa un cojón el daño que podamos causar con nuestras palabras, nos importa aún menos, si se soluciona o no. Que coño, cogemos línea recta y para casa, sin mirar atrás por si salpica.
Eh! Tu, que aquí estas tanto tu como yo! No te olvides.
Que de lo que no hay que olvidarse, es de que básicamente si estas personas, están en nuestras vidas, es porque nosotros, somos los primeros en abrir la puerta para que entren, así que no vengan ahora jodiendo. Que para cagadas ya hace bastantes el gobierno y la oposición. Da la cara.

Que asco; el mundo lleno de cobardes.

lunes, 8 de marzo de 2010

De tripis

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No vengo a hablar de los Oscar porque los premios me la traen floja. Tampoco de la mujer, gracias. Vengo a hablar de las modernas que se graban con el efecto espejo del Photo Booth y se cuelgan en YouTube con la convicción de que han producido una forma de arte cómico acojonante.

Deberían prohibir las drogas a la hora de usar internet. Todavía recuerdo el día que visité el blog de The Japihour; casi desarrollo un ataque epiléptico mortal. ¿Quién ha sido el desgraciado que se ha encargado del diseño de esa web? ¿En qué farmacia compra los analgésicos que consume vía cubata del Nike? ¿Cómo es posible que los efectos le hayan modificado la percepción de lo estentóreo y lo desagradable para la vista? Me entran mareos solo de recordar ese efecto mosaico, por el amor de Dios.

viernes, 5 de marzo de 2010

Tiquismiquis

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Lavar la fruta es una práctica sobrevalorada. Ha rodado por la tierra, se ha caído por los suelos del supermercado, la han tocado todas las señoras del barrio. Estamos hablando de un producto que ha nacido estimulado por la química. ¿En serio creemos que un chorrito de agua va a aniquilar todas las bacterias que contiene? Venga, coño.

Y eso es todo lo que tengo que decir.

viernes, 26 de febrero de 2010

Inciso

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Como la música me aburre, me paso los días escuchando todos los podcast de la red, y he hecho grandes descubrimientos, entre los que destacan una pareja de bolleras que van de cómicas y no hacen ni puta gracia. Sigo prefiriendo el humor masculino. Ni punto de comparación.

Llevo una semana hasta arriba y no he tenido tiempo ni para cagarme en nada cagable. Otro día.

lunes, 22 de febrero de 2010

Se busca

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Hay jornadas laborales que me llevan a abrir las páginas de contactos de los periódicos digitales. ¿Qué queréis? Son lo más interesante del mundo, mucho mejores que los estudios sociales que lleva haciendo la Milá para Telecinco durante años. En esos anuncios reside la esencia de todos nosotros. Ya hay algún libro acerca del tema.

El otro día me encontré a un madrileño que buscaba novia que le fuese infiel. El chico era guapete, inteligente, cariñoso y tal, pero bastante malo en el sexo. No es el primero del que tengo constancia. Me llama mucho la atención porque ese perfil no responde a una persona liberal, sino a alguien verdaderamente atormentado. Es triste.

Están todos los sumisos, que siempre me enternecen. Mis favoritos son los que tienen pequeñas filias, como acariciar vello púbico, afeitar vello púbico o mimar colecciones de tacones de aguja. No conocerán alt.com o Fetlife y se meten ahí para ser presa de la ignorancia y la mala baba de los graciosos. La verdad es que no sé qué recepción de mensajes reales obtendrán quienes publican aquí, o si las propias publicaciones serán fiables del todo. 

En un prostíbulo ofrecían el otro día a una embarazada. Morbazo. Recuerdo a Belladonna con el bombo y el arnés en Belladonna fucking girls again. Gran película del género, 100% lésbica, 100% recomendable.

Un tío buscaba a personas que practicasen incesto. No entendí muy bien sus pretensiones. Hablaba de que practicasen y lo hubiesen hecho en el pasado. ¿Cuál era el fin de su necesidad, en este caso? Me perdí un poco, la verdad.

Lo último que acabo de ver antes de ponerme con el post ha sido un anuncio infiltrado de un producto que previene infecciones desinfectando tu boca y otras partes de tu cuerpo antes y después de... ¿No es genial? El spam se nos mete hasta en la cama. Si es que se le quitan a una las ganas de todo, me cago en la puta.

viernes, 19 de febrero de 2010

Malnacidos

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Como sigan invitándome a cumpleaños personas de las que no sé nada, la tendré. ¿Por qué les gusta utilizarlo de excusa para verte, teniendo como tienen, aunque lo nieguen, tiempo de sobra para un café a lo largo de los otros cientos de días del año? ¿No es preferible un rato más tranquilo y personal que un evento multitudinario que imposibilita una charla íntima e interesante? Si no tienes tiempo para mí durante trescientos sesenta y cuatro días, lo siento, querida, yo no tengo tiempo para ti ese día trescientos sesenta y cinco porque, primero, no me sale de la punta del capullo; y segundo, has terminado para mí. Conmigo no va el rollo Roberto Carlos. Si quieres fardar de amiguitos en tu megafiestón, que sea con otros. Este detalle de invitarme ya me ha dicho todo lo que necesitaba saber acerca de ti.

jueves, 18 de febrero de 2010

Eventos

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La semana pasada me invitaron a una fiesta fetish que me tiene loca. Se celebrará en unos meses y probablemente revolucione el concepto que se tiene de estos eventos en España, aburridos y poco estrictos en cuanto a dress code, en general. Su inspiración es el Torture Garden, referencia londinense en la que predomina la cultura de club, electrónica y baile. Es un gran punto de partida. Lo único que hay que se le pueda dar un aire por aquí es el Odarko, que es sólo para hombres y por ello me provoca una envidia de pene increíble (entre sus normas, prohibición de perfumes y colonias, no digo más). El evento del que hablo tendrá un código exigente, permitiendo sólo la entrada a personas en látex, uniforme, cuero, rollo deportivo o militar, sin importar lo hetero o maricas que sean, lo sucios que vengan o el tamaño de sus miembros. Se les permitirá bailar, beber, jugar y follar. Podrán mirar en la distancia o participar, lamer axilas sin depilar y comer coños sobre la barra, atar a su sumiso a una columna y servirse el pis del personal en sus copas. No se vende una orgía, sino una fiesta libre de verdad, con alcohol, música y buen ambiente. Lo demás, sea lo que sea, quizás venga, quizás no, pero está absolutamente permitido. Y eso mola. Deberían hacerse más fiestas así, y no de año en año. Aunque peor es nada.

La vida es ilógica

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Me incomoda, me carga, me importuna, me fastidia, me incordia, me enoja, me asedia, me enfada, me fatiga, me irrita, me hostiliza, me joroba, me chincha, me CANSA, me marea, me zahiere, cuando alguien se cree con derechos de pensar, de valorar, de considerar, de exponer, de estimar, de decir, de creer, de juzgar sobre los demás cuando hacen algo sobre lo que no tienen, o no deberían de tener nada que decir.
No es por nada en concreto que me haya sucedido directamente, de hecho, ahora mismo no estoy de ninguna de las maneras que antes he citado, por que no me toca directamente. Pero mira chica, me ha inspirado, porque me causó “sensación”. Ayer, se abrió una ventana en la que una Chica me preguntaba si yo había dicho algo a fulanita, que le había preguntado otra a ella, para que la chica me lo dijera a mi. Y yo, “que recuerde… puede, digo muchas paridas a lo largo del día y si me preguntas de hace unos días ya ni me acuerdo” (Algo así fue, no me acuerdo con exactitud, tengo memoria pez para estas cosas) a lo que pregunto después, ¿¿Por?? Y me dice la chica, es que la otra, es la exnovia de fulanita. Y yo que no sabía de la película (¿se supone que debería saber todo o que?) le digo,”claro, y le molestaría” “fue fulanita la que dejó a la otra, supongo” A lo que me responde la chica, “noooooooo, al revés”
Y eso fue lo que me dio sensación e inspiración, todo hay que decirlo, porque no, no me toca, no conozco, ni a la chica, ni a la otra, ni a la fulanita, es mas, con la que mas trato tengo es con la chica, y por FB. Pero me quedé pensando después. Que la otra había dejado a la fulanita, y encima se molestó que la fulanita, hablara, o chateara, o intercambiara palabras con otra persona. ¿Pero no se supone que la ha dejado? Son las consecuencias que se sufren cuando dejas una relación, que tanto tu como la otra persona se quedan en libertad (Como la pantera de Mónica Naranjo) Que si, que las cosas molestan, porque aunque lo hayas dejado, en cierto modo sigues sintiendo a esa persona como “de tu propiedad” aunque suene mal o egoísta, pero así es, y al que no le haya pasado nunca que levante la mano, porque no me lo creo. Que entiendo a la otra, vamos, pero no deja de ser contradictorio racionalmente hablando. Que a mi me ha pasado igual, y sigo diciendo que es contradictorio. Le diré a la otra que no se preocupe, que no pensaba ni de cerca ligar con la fulanita, pero de todos modos, aunque yo no lo haga, otra persona si lo hará en algún momento, porque las cosas llegan, y si dejas la puerta abierta, los gatos se escapan (Esto va por Iro, que la hijadeputa se dejó ayer la puerta abierta, y cuando llegué me encontré al gato en el portal, zorra, dice que es que llamaron a la puerta y cuando abrió el gato salió corriendo, JÁ) El sinsentido del que disfrutamos y gozamos los humanos.

Ahora y haciendo honor a Bea, voy a meterle bulla a uno de mis esclavos, que me tiene hasta los cojones esta semana.

miércoles, 17 de febrero de 2010

Favores

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La gente es una indeseable. Los informáticos lo sabrán. Los diseñadores, los periodistas. Los abogados, incluso. Los policías. Se creen que porque les conozcas, ya ni porque seáis amigos, y trabajes en un sector concreto, vas a ayudarles gratuitamente en todo lo que te pidan. No, perdona. Mi trabajo se paga. A un precio especial, con huevos, en especias. Pero se paga. Son horas de mi tiempo que dedico a un favor que no me aporta ni tus gracias, casi. Infravaloras mi capacidad artística, mis contactos, mis conocimientos, mis dones, sea lo que sea que quieras aprovechar de mí. Es obvio que no tienes ni idea de las horas que puedo invertir o de los líos en los que me puedo meter. Eso a ti te da igual. Y no, chato. No tienes ni idea. Y no me vengas con que la amistad es eso. No lo es. En mi mundo, no. Vete con los tuyos, si estás en desacuerdo. No te jode.

martes, 16 de febrero de 2010

Panes nuestros

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Algo que me da mucho asco es la nieve. Es un engaño. Un timo. Tan sucia, tan pringosa, tan de tacto chungo. Mira que todas estas características las valoro muchísimo en otros menesteres; en la nieve, no. Erotismo, cero. La lluvia me pone más. El calor también me da cosa. La vida.

Hoy me han dicho en mi Facebook de Iro que doy repelús. Típica reacción a mis comentarios. Estoy acostumbrada. ¿Qué esperar de esas personas que no disfrutan del sexo y la palabra en todo su esplendor más sórdido? El otro día me contaba un amigo que se había tirado a una tía que no le dejó ni azotarla despacito. Yo no follo con gente así, le respondí. Qué coñazo. Prefiero criar telarañas entre mis labios. Ni siquiera se la había metido entera, hasta la garganta. ¿Y no te fuiste?, le pregunté. No entiendo a la gente que hace cosas que no le gustan.

En fin.

lunes, 15 de febrero de 2010

un capricho

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Escuchando a Michael Jackson de fondo, tengo que decir que estoy hasta el coño, de tener que irme fuera de Madrid a por un polvo seguro. Porque no es que sea mi pareja, es un rollo que conocí hace unos meses, y libremente nos concedemos un capricho al cuerpo de vez en cuando. En el avión me pregunto porque lo hago, y cuando llego a su casa, obtengo la respuesta. Madre del amor hermoso. La tía en cuestión sabía que llegaría el viernes por la noche, me llamó y me dijo que no podría ir a recogerme al aeropuerto, que me cogiera un taxi. ¿Pero vas a estar en casa? Le pregunté. No por nada, si no para hacer tiempo, pero me contestó que si. Así que cuando llegué, cogí un taxi que me llevó hasta la puerta de su casa. Llamo abajo, y me abre, pero cuando llego al 10º la puerta estaba abierta, entro, y veo un pasillo de velas, dejo las cosas y sigo el rastro. Cuando llego la tía estaba sobre la cama, en bolas y con un montón de juguetes (y no hablo de juguetes estilo Pocoyó) repartidos por la cama. No contaré más. Ummm, fue el momento en que recordé porque SI merecía la pena viajar, de vez en cuando.
Es tan solo SEXO, tanto por su parte, como por la mía, de hecho ella tiene novia. Al menos en ese aspecto, yo no se que es lo que tengo.


Iro, eso es un recibimiento. No los tuyos, que también estas metida en la cama pero con un maldito resacón. Iba a criticar la gala de los Goya, que llegué a tiempo de verla, menos mal, pero lo dejo para otro momento, que con lo que os he contado, que ha sido el principio del fin de semana, ya me han atizado los calores, y me he perdido con la crítica.

jueves, 11 de febrero de 2010

Feminismos de mierda

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No me cae mal Erika Lust. En cierto modo, la admiro. Tiene un sentido estético intachable, su libro está muy bien maquetado y sus películas son elegantes, bonitas. Sus declaraciones acerca del cine para adultos transmiten cierta notoriedad a la industria, la acerca a los sectores de población más reticentes, a las pijas y a toda esa fauna encorsetada. Incluyó a una pareja gay en uno de sus films, sigue patrones cosmopolitas y huye del convencionalismo, apuesta por bellezas alternativas (con tatuajes, piercings) y recupera el rollo argumental de los setenta. Y hasta aquí. Esto es todo lo que puedo decir a su favor porque... ¡ODIO el lema ese que abandera, el denominado "Porno para mujeres"!

Vengo a hablar de ella porque hoy ha publicado en su blog comentarios que hacen acerca de su cine grandes profesionales del sector, por supuesto, masculinos. Encabeza el copy-past con su habitual ida por las ramas de la necesidad de otras voces y tal. No, mira. Nadie niega tu voz. Lo que negamos es esa etiqueta de "para mujeres" que te has colgado entre pecho y espalda. Yo soy mujer y no me pone nada de nada el porno que haces. Es más, ni siquiera lo considero porno. Para mí el porno es explícito, sucio, salvaje. Bizarrismo puro. Lo demás es erotismo, que tendrá su punto, pero no me incita a masturbarme. No, en principio. Ahora mismo no se me ocurre ningún ejemplo claro. Me viene a la cabeza el BDSM existencial de Maria Beatty, otra directora que tal baila, aunque de otro modo. No. Lo intento, pero de verdad que no. Me pasa como a la mujer de Max Cortés, prefiero ver chicas pequeñas sufriendo mientras les meten un rabo enorme por el culo. Eso me gusta, y me gusta ver a Max escupiendo y pegando hostias a las actrices que se folla. Y me gusta lo bestia que es Vidal cuando pisa una cabeza, y lo guarra que es Sasha Grey cuando hace gárgaras con el semen de los ocho tíos que se le han corrido en la boca, y las japonesas tetonas violadas en ascensores, y las desconocidas amateurs con más pelo en el sobaco que un mono. Me gusta la silicona, los transexuales, los culos con celulitis y las barrigas, las máscaras de gas y el látex, meter una cabeza en un váter y el pringue exagerado con comida. Me gusta todo eso y más, que tú no lo haces pero tampoco lo hacen ninguno de los otros directores españoles. El porno español me aburre. Las actrices son malas y todo se reduce al mete-saca corriente, quitando pequeñas escenas semi-extremas con spanking pero sin más. Y cada uno tiene su público, Torbe tiene su público, y tú el tuyo, y no tenéis nada que ver y aquí no pasa nada. Yo me voy a lo yanki y a lo japo, y tan feliz. No me importa que hagas un cine que no me excita. Lo que me importa es que lo tildes de lo que no es, y además de forma cansina. Perdona, pero no.

miércoles, 10 de febrero de 2010

Orgullosamente contradictoria

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Algo que me viene cabreando desde hace un tiempo es el tema de las contradicciones humanas. Sabemos que estamos evolucionando hacia una especie robotizada, pero en el fondo y de forma individual seguimos conservando trazos de lo que fuimos, aquellos animales racionales. En mi caso, me inclino hacia un concepto pesimista de la vida, y ésta es una opción mal considerada de cara a la sociedad, que se siente, como cabría esperar, ofendida. Las personas no soportan a los pesimistas y les acusan de tener un problema. Depresión, o algo. Da igual. Esto es secundario. A lo que voy es a lo siguiente: como ser humano que soy, errante e instintivo a pesar de mi raciocinio, que tampoco es perfecto, ¿por qué cabría esperar que me comportase siempre siguiendo una lealtad irreprochable a lo que digo que son mis principios? Me gusta equivocarme, aprender de mis errores, arriesgar, perecer, huir, mentir. Soy narcisista, egoísta, y no creo que sea una cuestión de inmadurez, sino de supervivencia y de personalidad. Y ahora pienso y escribo esto, pero quizás mañana experimente una situación concreta y venga aquí defendiendo lo contrario. Y me recriminarían. Te estás contradiciendo, afirmarían sonrientes. Y yo les miraría y respondería: lo sé. Y se me marcarían los hoyuelos ante sus miradas de descrédito. Me parecerían gilipollas por creer que una contradicción me podría avergonzar de alguna manera. ¿Por qué habría de avergonzarme la prueba de que, efectivamente, sigo siendo un beduino y no una pieza de una máquina más? 

Que cada uno se psicoanalice a sí mismo en su puta casa y nos dejen a los demás vivir nuestras vidas tranquilos y felices, porque me cago en Dios y en sus valores, hostia.

martes, 9 de febrero de 2010

Última hora

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Fechas

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Algo que me supera sobre todas las cosas son las personas pertenecientes a un gueto concreto que dedican su vida y su conversación y conocimiento al concepto del mismo. Esto no pasa sólo en el mundo homosexual, ojo. Es extrapolable a la inmensidad del ser. Hay lesbianas que no saben hablar de otra cosa que de lesbianas y blogs y bares y películas de lesbianas, como hay freaks de videojuegos que se pierden fuera de su círculo, y médicos, y literatos, y un largo etcétera. Lo peor es cuando llega un integrante del grupo introduciendo nuevos temas. Lo más probable es que se le excluya. Ahí te vas con tus ideales a hacer puñetas, majo. Y la usuaria de Mac se buscó nuevos amigos. Y el treinteañero soltero se encontró otros como él. Y el ente bisexual se fue con su "traición" a perderse.

Es un tema muy retequehablado. La intolerancia de los pequeños sectores de población que más tolerancia exigen a las masas. Que si tienes pluma, que si eres muy femme, que si te lías con tíos, que si eres gordo y peludo y te haces bear para comerte un rosco. No sé por qué me centro en el chuequismo. Serán las influencias de mi compañera, la ausente. Por cierto, a veces entro en los mensajes privados de nuestra cuenta común de Facebook y leo lo que se escribe con aquellas que nos mandan saludos y preguntas varias. Me siento allanando propiedad ajena, ya ves qué tontería. Pero a lo que iba. Yo no celebro ninguna fiesta tipo Navidades, cumpleaños o días de la marmota. Tampoco Orgullos. Por un lado, ni tengo que demostrar nada a nadie, ni tengo esa necesidad de atención. Esto es importante porque, en el caso de los cumpleaños, la gente tiene la mala costumbre de juzgar a quien felicita y a quien no lo hace, qué regalo trae, si lo trae, y cuánto se ha gastado. Y yo digo: estoy todo el año ahí, a tu lado, apoyándote, dejando claro mediante hechos lo que siento por ti y lo que me importas. Si no te llamo un día que para mí, por mis principios y mis cojones, no significa nada, ¿soy peor amiga? No. Y esa que nunca da señales de vida pero que se entera por Facebook de que cumples un año más, y te escribe un comentario en el muro, incluso te llama, hasta puede que te mande un ramo de flores, no sé, ¿ésa es mejor amiga? No. Ésa busca quedar bien. Arrancarte un "qué maja" de los adentros. Y tú picas y te quedas encantada mientras te enfadas conmigo. Yo respeto que ese día sea importante para los demás. Podría felicitar porque sé que a la otra persona le importa, pero es que no me sale, no lo siento, no me da la gana. ¿Por qué no lo respetan? Pues no sé.

Ya me he ido por los cerros. Otro día sigo con lo del Orgullo, ese día en el que los maricas y las bolleras y los bisexuales y los heteros que no quieren interactuar el resto del año, se vuelven superamigos. 

domingo, 7 de febrero de 2010

2 become 2 (NO JODAS)

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Lo mejor que ha traído la crisis es el boom del Mercadona. Soy megafan, y más desde que ha sacado ese temazo que suena con las promociones por los altavoces. ¡Con razón pedían en Facebook que nos representase en Eurovisión! Me haría admiradora de todas las páginas que tiene esa canción. Algunas son tan ingeniosas que se oyen mis carcajadas desde la sierra, pero debo controlarme, que tanto fanseo me agota. En fin.

Hoy quería hablar de ese tema tan de moda que nada tiene que ver con parafilias: los siameses. O siamesas. Dícese de esas personas antaño entes independientes que se despertaron una mañana postcoital con sus extremidades por duplicado y una cabeza de más. Este fenómeno, comunmente conocido como "echarse pareja", es una enfermedad que afecta a toda la población, aunque de forma especial al sector lésbico, más expuesto a las tonterías del amor, de la amistad y del melodramatismo. Y no vayáis a compraros ahora parches de látex porque da igual. Este mal se manifiesta a través de pequeños pero esenciales síntomas que se resumen en uno solo: pronunciar hasta la extenuación la palabra "nosotros". 

Es que nosotros no podemos hoy porque Pedro Roberto tiene una cena y... ¿Y qué, pedazo de majadera? ¿Tú eres Pedro Roberto? NO. Pedro Roberto es tu novio. ÉL es el que no puede. Luego, ¡vete a tomar por el culo!

Perdónanos, es que nos olvidamos de llamarte y... A ver, a ver, a ver, ¿cómo que "perdónanos"? ¿A quiénes tengo que perdonar? Aquí sólo estás tú. ¿Quién es la otra? ¿Por qué no la oigo? ¿Por qué no la veo? ¡DIME, PUTA!

Cuéntanos, Eugenia María, ¿a dónde os iréis de vacaciones este año? ¿Se irán, quiénes? Pero ¿no hablas con Eugenia María? ¿Eugenia María sufre un trastorno disociativo? ¿Me he perdido algo o es que eres gilipollas, tía? (Este caso es doblemente revelador porque describe la interacción entre infectados.)

También podría hablar de sus costumbres. Mi favorita es la de quedar con una amiga, véase yo, para hablar de temas profundos y trascendentales. Hay dos versiones de la situación: aparecer sin avisar con su ladilla, cual híbrido; o escuchar paciente tu conversación para luego ir corriendo a narrarle tus secretos a su amor, con el que tiene que compartirlo todo, incluso los asuntos de personas que no le importan aunque tengan una amistad común. Porque ¿a quién se lo he contado yo? A ella, ¡no a su mierda de corazoncito! Así que ¡cierra tu jodida boca, hija de puta!

Otro día que me voy de aquí hasta la polla.

De domingo

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No entiendo por qué sale en la portada de Menéame el archiconocido vídeo de Bukowski borracho. No voy a poner a parir a esa comunidad porque han metido un cameo de Kahlo en su último Atízame, pero tampoco puedo dejar de hacer el comentario de que me parecen lamentables en su mayoría. La televisión e internet acaban por momentos con el periodismo. Qué paradojas. Y Telefónica queriendo cobrar a los buscadores. La que se ha liado. Luego que por qué me cabreo. Venga, coño. Si el 20minutos parece un blog de curiosidades y no se puede entrar en El Mundo sin cagarse tres veces por minuto en los pop ups, no me jodas.

Dije que no iba a escribir los fines de semana, pero siempre digo muchas cosas que son mentira, así que...
Buenos días.

sábado, 6 de febrero de 2010

Facebook

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Bueno. Ya estamos Nía y yo en Facebook. Yo me encargo de darle vida al muro y de hacerme fan de tó'lo que se menea; ella, de responder a los mensajes privados. Quiero dejar esto claro por si alguien se cree que pasamos de responder. No, mira. La que pasa es Nía. Su obligación es ésa. Yo no hago de relaciones públicas, que está claro que no me interesa un ápice. Con responder en el blog tengo cubierto mi cupo de contacto virtual. Gracias.

Otra cosa importante que me trae de cabeza son nuestras réplicas en el wall. Me canso de empezar mis escritos con "Soy Iro", pero no hay otra solución. Ella, claro, hace lo que le sale de las tetas. Si se acuerda, pone su nombre. Si no, ahí te pierdas leyendo. Una desconsiderada, lo que yo os diga. Luego me echa en cara que vaya por detrás cambiando la foto de perfil y las opciones de privacidad. Ni caso.

Y el Spotify que no se me conecta. ¿Así quién va a escribir?
Hasta luego, criaturas.

jueves, 4 de febrero de 2010

Bestias

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No, en serio: la gente que se sigue poniendo de avatar a sí misma pocoyizada, ¿por qué lo hace? 

Hoy tenía algunos temas de los que hablar. Desde el último vídeo de Sasha y Stoya en Orgasmatrix, hasta la prohibición de la zoofilia en los Países Bajos, pasando por el único unfollow que me han hecho en Twitter por spoilear Lost. Bah. Estoy muy indignada. La piel increíblemente blanca de Stoya es maravillosa, inigualable, pero no la pueden poner a comer rabo con Sasha Grey porque no da la talla. Ya lo dice Fogardo en la página. De todas formas, lo que menos me gusta de la escena es la música. Malísima. Pero quedémonos con que el vello púbico está volviendo al redil gracias a Sasha. Te queremos, Sasha. No nos dejes por el cine convencional. Diosa, ten piedad.

El tema de los bichos, a ver. Soy partidaria del bestialismo cuando el ser humano es el sujeto pasivo. Lo contrario es bastante complicado de valorar, pero si un caballo te está penetrando por el culo, amigo, no estamos abusando de él. Recomiendo el documental Zoo. Estupendo. Pero a lo que íbamos: parece que el 80% del material pornográfico de contenido zoófilo está producido en los Países Bajos, donde hasta ahora no se consideraba una práctica ilegal siempre y cuando el animal no racional no resultara herido. Pues se acabó lo que se daba. Lo han prohibido, los hijos de su madre. Entre éstos y los australianos vetando las fotos de pechos pequeños porque pueden evocar contenidos pedófilos, empiezo a preguntarme si los enfermos son los practicantes o los que se dedican a aplicar su particular código moral a través de leyes que nos afectan a todos. Es que me cago en los medios de comunicación metiéndonos en el cogote la visión del pederasta abusador y asesino. Perdona. Tenemos muchas fantasías que no llevamos a cabo, bien por los valores que nos han incrustado desde pequeños, bien por lo que sea. Una persona puede tener fantasías con menores de edad, pero eso no quiere decir que se dedique a violar a los niños a la salida del colegio. Tú no escoges lo que te pone. Está en tu cabeza, por la razón que sea. Puedes masturbarte con ello y que todo quede ahí. Muchos le hemos deseado la muerte a alguien en algún momento y no vamos matando a diestro y siniestro. Es más, una lesbiana del siglo XVI no creo que fuese acosando a las mujeres en el mercado del pueblo. Se aguantaría, y con muchísima suerte encontraría a otras como ella. Hoy en día es más fácil lograr amistades afines a ti, a tus deseos. Como en todo, gente verdaderamente trastornada crea una imagen distorsionada de una filia común, pero eso es como decir que todos los vascos son etarras o todas las señoras se ponen una bolsa en la cabeza cuando llueve. Venga, hostia. Las atracciones son fuerzas mayores, superiores al raciocinio del que tanto presumimos. Personalmente, la pederastia no me parece una atrocidad teniendo en cuenta todos los siglos de matrimonios concertados entre niñas y señores. La sociedad va cambiando y eso está bien, pero lo que antes era normal y natural, ahora es enfermizo y todos deben adaptarse. No estoy de acuerdo. Esto provoca traumas, depresiones. No es fácil convivir con un instinto incontrolable e ilegal. Nos echamos las manos a la cabeza cuando apedrean a una mujer por llevar pantalones en Somalia, teniendo nosotros el carnaval sangriendo que tenemos en Semana Santa, las corridas de toros y toda esta cultura nuestra. No, mira. Somos una raza cruel, rastrera y carroñera por mucho cerebrito que tengamos. Me extraña que el perro siga siendo nuestro mejor amigo, la verdad. Porque da igual que en los países más civilizados ya no apliquemos garrote vil a la primera de cambio; con encender Telecinco a cualquier hora del día tenemos a nuestro alcance las formas más variadas de vejar a una persona hasta sumirla en una humillación pública constante donde su nombre, su reputación y la de su familia se devalúan hasta límites vergonzosos. No me vengas hablando de Somalia porque te tiro la puta tele a la cabeza. No me jodas, coño.

Y ya me he liado y me he vuelto a alterar. Este blog me consume.

Las Mamás

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Este post tenía que ser de Iro, que le pega más, por su continuo enfado con el mundo. Así que en su honor, solo puedo decir… “che, che, che”

El tener compañeros de curro es, en ciertos momentos, ¿cómo diría yo? un coñazo, sí creo que esa sería la palabra adecuada. Tengo compañeros de todo tipo, el que no te dice ni los buenos días por la mañana, el que llega tarde por costumbre, el que cada vez que otro llega tarde mira su reloj increpándole con la mirada por ello, el amiguísimo, y por consiguiente pelota, del jefe, el que se va a su hora y no regala ni un solo minuto a la empresa (ole sus cojones) Y luego está esa otra gente que tiene intereses comunes y hacen partícipe a todos los que estamos a su alrededor. Me refiero a “las mamás” (Iro, querida, tendrás que crear un grupo de esos que tanto te gustan en FB, que diga “Mamás que no dejan de hablar de pañales sucios”)

Desde hace cosa de varios años a mis compañeras les ha dado por tener descendencia. Y yo me pregunto ¿la gente no se puede pensar eso un poquito más? Vamos que hay que ser responsable con lo que se trae a este mundo. Por si ese hecho en sí no fuera suficientemente malo, lo peor es cuando parece que se ponen de acuerdo para quedarse en estado de buena esperanza y que coincidan prácticamente en la baja por maternidad. Y lo peorsísimo viene después, cuando esas madres nos hablan y hablan y hablan de bebés, pañales, caquitas, Dalsy, cólicos de lactánte, fiebre, biberones, chupetes, potitos, papillas y cosas similares y todas igualmente divertidas, por supuesto. Por si eso no fuera suficientemente fastidioso, también nos presentan el book fotográfico del niño, desde su primer día de vida, hasta ¿ayer noche? Nos cuentan las primeras cucamonas de los monstruos esos que están criando, el primer día de guardería, el segundo, el tercero... Coño, que te cuentan todos y cada uno de los días. Los primeros pasos, las primeras palabras (por decir que ese sonido extraño que sale de la garganta del niño son palabras, xD), el colegio. Hablando de colegio, los padres, no contentos con las clases normales, meten a sus hijos en diversas actividades extraescolares, tipo natación, ballet, piano, etc... Además cualquier niño que se precie irá al pedagogo y/o psicólogo, por favor ¡qué son críos! A lo que iba, que me disperso. Mis compañeras “las mamás” desde hace ya mucho tiempo el único tema de conversación son ¡¡sus hijos y sus vicisitudes!! Que por lo visto son muchas. Lo que ellas no saben es que hay más temas de conversación después de ser madre.

Pero yo, que tengo más vida que la que se produce en la oficina, salgo rauda y veloz y me relajo con mis amigos de toda la vida tomando unas fantas cervezas y... como te puedes imaginar ¡¡también tienen hijos!! Y el tema principal de conversación vuelve a ser sobre esos monstruitos. Mecagoenlaputa digo para mis adentros y para mis afueras ¿Es que no voy a salir nunca de este maldito bucle? Claro, tus amigos no entienden la cara que se te pone cuando la conversación vuelve a versar sobre bebés, pañales, caquitas, Dalsy...

Por favor, que una lo que quiere las tardes de los martes son las reuniones de tuppersex y mis amigas, que ya no están para muchos trotes (pobres) como mucho quieren las de tupperbaby. Y yo me pregunto ¿vivimos en el mismo mundo?

Ma quando torno a casa… hago retiro espiritual, bueno eso si Iro no está con sus calentadores puestos y su música a tope.

Si alguna de las leyentes quiere o necesita información sobre el tema expuesto no tiene más que escribirme. Estaré encantada de enviarla a la mierda.

miércoles, 3 de febrero de 2010

Spoiler

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Siempre que veo el primer capítulo de una nueva temporada de Lost tengo la misma sensación de estar reencontrándome con unos amigos a los que no he visto en años. Y, claro, no recuerdo por qué unos están muertos, otros inexplicablemente enamorados y otros tantos a punto de palmarla. De ahí vengo ahora, que me he tragado de un tirón los dos que estrenaron ayer y, maja, pa'perdida, yo misma.

Para empezar, qué bonito es narrar la historia como si no se hubiese estrellado el avión. ¿Es ése el gran final, J. J.? ¿La isla hundida y nuestros protagonistas detenidos por posesión de droga durante un vuelo, dándose a la fuga en el aeropuerto y discutiendo con Oceanic por la pérdida de un ataúd?¿Desmond en el viaje? ¿El pijo sin su hermana insoportable? Tiene su punto, la verdad. Lo que no termino de entender es eso de marear la perdiz cuando Juliet finalmente muere, dejándonos en el aire eso tan importante que quiere decirle a su James mientras se dan un beso impregnado en sangre. Qué suerte tener un comodín asiático que hable con los difuntos. Aunque para asiático el del templo oculto que necesita un traductor porque no le gusta pronunciar el inglés. No me jodas. Y la azafata por allí. Ya decía yo que no era muy ético emborrachar a un médico de manera gratuita en el avión. By the way, ¿por qué el manantial de los milagros se estropea cuando Sayid tiene que ser salvado? ¿Por qué lo ahogan? Es más, ¿por qué estaba así? No recuerdo qué le pasó para llegar a ese estado. Por supuesto, alguien dice que fue Jack. Dios, odio a Jack. ¿Por qué Kate corre primero hacia él cuando los ve a los dos, a él y a Sawyer, inconscientes? Kate, con lo sexy que tú eres, tan sucia, tan dispuesta a saquear cadáveres que descansan en grutas subterráneas por las que el gordo os mete. ¿Por qué Hurley ve a Jacob cuando está muerto? No, ¿por qué Locke se convierte en el humo chungo cuando le atacan por decir que Jacob está muerto? ¿Qué hace el cuerpo inerte de Locke en la playa mientras dice todo esto? ¿Algún día dejarán de pegarle palizas a Ben? Oh, no. Suenan los cohetes. Los ojos de Richard son puro pánico. Locke se lo carga. Sayid resucita. Fin.

Hemos vuelto a la rutina. Que acabe pronto, por favor. Demasiados años de preguntas  constantes sin respuesta. Demasiado para mí.

martes, 2 de febrero de 2010

Mala sangre

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Me dice Nía que venga a poner a caldo a alguna bloguera, pero, francamente, me importa un bledo. A pesar de prejuzgar, como todas, no me gusta hacerlo porque sí. No siento esa necesidad que quizás sí padezca ella. Si se publicase en un comentario alguna fruslería máxima, por supuesto que no tendría reparos en responder con gallardía, que para eso es mi blog. O nuestro. Pero me sabe a poco criticar por criticar a personas concretas cuando mi especialidad es cagarme en la raza humana en general, qué quieres que te diga.

Meterme con Nía es como más atrayente y jugoso. Porque la conozco. Ay, un momento, que estoy viendo en YouTube "Señoras, el corto". ME PARTO. Ya.

Nía es una tía que te recita los diálogos de Águila roja de memoria. Así, a pelo, café mediante. Intenta ser borde pero sólo logra olvidarse de algunas tildes y escribir títulos sin su inicial en mayúscula durante el proceso. Nada que no sepamos ya. Me manda anónimos para insultarme por configurar el theme de GMail a juego con nuestra página y se atribuye a ella misma el trabajo sucio de reírse de la vida cuando la que publica cada día aquí soy yo. Detalles.  

Algo que odio de Nía es su promiscuidad amorosa, que no tiene nada que ver con la promiscuidad "normal". Esos flechazos bimensuales tan de aquella página de Facebook que dice "Lesbianas que se conocen, se acuestan, se quieren, se mudan y se compran un gato". Pues así. Para empezar, no la culpo. Al fin y al cabo, es un comportamiento muy lésbico. Ella está integrada en su pequeña tribu urbana. Pero a costa de eso ya tenemos tres gatos en casa, y yo me planteo por momentos pegar la vuelta y no volver. No me gustan los gatos. Es más, no me gustan los animales allende nuestra especie. "Tenerlos". Condeno la posesión de seres vivos. Si un perro no quiere separarse de ti, me parece correcto. Atarlo es una esclavitud no consensuada. Domesticación, pero ¿qué me estás contando? Si quieres domesticar, entra en Fetlife y busca ahí a un ser humano que por propia voluntad quiera elegir que le domestiquen. A veces dejo las ventanas y la puerta de la calle abiertas, en un vano intento de fuga planificada, pero los hijos de puta deben tener un coeficiente intelectual de pez payaso, no sé. No pierdo la esperanza.

Y ya he hablado demasiado, para mi gusto.

La Tercera en discordia, y el azucarillo

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No hace mucho, estábamos tranquilamente (tranquilamente, tranquilamente, retumba en mi cabeza la palabra “tranquilamente” nos faltó sacarnos los ojos, hay veces que realmente no aguanto a Iro) tomando un café Iro, yo… y ella, la Tercera en discordia. En varios momentos se dió la situación de que Iro hablaba y nadie la escuchaba, a las pruebas me remito, ya que la tercera en discordia sin esperar a que al menos Iro terminara de hablar, sacaba otro tema de conversación, y yo, pues seguía a la tercera en discordia. Pero no contenta con eso, Iro seguía hablando, tanto hablaba que no hacía ni caso a lo que se estaba conversando, me explico, Tercera en discordia estaba dando su opinión sobre la inutilidad de las personas, a lo que Iro, le corta, y dice “si si si porque la gente… inútil… tal” Si, señoras, estaba diciendo exactamente lo mismo que apenas 30 segundos antes, había dicho la Tercera en discordia. Así que si no presta atención, para que se la voy a prestar yo. No te jode. Pero no, este no es el problema, esto no es preocupante, al revés, es totalmente NORMAL, lo fuerte se produjo después, yo me encontraba semi-girada mirando a Iro (lo normal cuando te hablan), pero por el rabillo del ojo derecho, estaba viendo unos movimientos raros en la Tercera en discordia, ¡pero que veían mis ojos! Primero se chupa el dedo, después lo introduce en el azucarillo, tercero, hace fricción repetidas veces con su dedo, introduciéndolo y sacándolo del mismo azucarillo (así al ras-ras, mete-saca, mete-saca, mete-saca) y finalmente, saca el dedo, lo mira, y se lo vuelve a chupar. (Tengo que aclarar que solo la puntita)

¡¡¡Pero que ha hecho!!!!!!!

Evidentemente me aparté de la conversación con Iro y puse toda mi atención en aquello. ¡Pero por favor! ¡Con un azucarillo! ¡En una cafetería pública! ¡Con nosotras de espectadoras! ¡Pero donde estamos llegando! ¡Que es esto! ¡Por favor un alma cándida que satisfaga las necesidades físicas, que el azucarillo no tiene culpa!
Tengo pesadillas desde aquel día. No he vuelto a ser la misma. Ahora pido sacarina, no soporto ver a un pobre sobre de azucar vacío, indefenso. No, no puedo.

lunes, 1 de febrero de 2010

Guetos

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Tengo un sentido del humor que me impide encontrarle la gracia a las subastas virtuales que organizan personajes tan chabacanos como la Desgra. Afortunadamente. 

Me entero de su existencia y me vienen a la mente las subastas de esclavos que Wiseman describía en su libro de introducción al BDSM. Por favor, ¡eso sí es verdadero pragmatismo! Y eso que considero inconscientes a los sumisos que se arrodillan ante cualquiera, sobre todo a los que lo hacen de manera profesional, pero bueno, cada uno con sus cosas. El tema es que España es un país todavía en pañales en cuanto a fetichismos y encuentros sexuales. En Barcelona están Fosk y el Fetish de Dómina Zara; en Madrid no hay nada ya. Que me interese. Será ese ambiente familiar de "todos nos conocemos", que me parece inaguantable. El BDSM, el swingereo, el mariconeo... Todos constituyen pequeñas tribus delimitadas por ciertos lugares a los que siempre acude la misma gente que va con un propósito similar. Me aburre. Lo ideal sería una cierta integración, la posibilidad de salir una noche a una discoteca cualquiera y poder follar o jugar a un lado de la pista sin mayor problema. Contando, claro está, con el respeto que caracteriza a todo habitual de un local liberal; el usuario medio de un pub de Huertas imposibilitaría, como es lógico, una acción así. Mis mundos de Yupi.

Lo cierto es que Rihanna se graba en una mazmorra y Lady Gaga se enfunda en látex, la gente de a pie se queda maravillada pero te siguen llamando rarita a ti. Esto es así. Mientras tanto, ellos siguen haciendo el misionero con todo su amor, y a ti te follan atada con cinta americana mientras te escupen y te mean por el tubo de tu máscara de gas. Como comprenderás, hija, no hay color.

viernes, 29 de enero de 2010

Cyborgs

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Mis métodos contra el amor incluyen leer Las cosas que llevaban a partir de la página 200. Siempre funciona. A pesar de haber sido el libro con el que más he llorado a lo largo de toda mi vida. Casi el 70% de su duración. Una anécdota sin importancia.

Exige fuerza y dedicación constantes esto de no dejarse llevar por los instintos primarios. No cabe duda de que compensa. A mí me compensa. Al resto, por supuesto, no. Lo que le importa al resto es que optes y decidas lo que no está escrito. Se encargan de recordártelo con cada sermón, con cada acusación de infantil e irreverente. No los soporto.

En una sociedad cada vez más artificial en la que incluso el tan excitante olor natural de la vagina está condenado a desaparecer, en la que las personas mayores ya no envejecen y se considera básico tener móvil además de un techo y comida, escoger el control de tus emociones frente a la libertad de las mismas es aberrante, un insulto. Yo me pregunto por qué les ofende que decida no amar. A mí me da igual que se depilen, que se pongan a dieta o decidan comprarse un iPad antes que nadie. Incluso que se casen por la Iglesia sin creer en otro Dios que en su vestido de color vulgarizado. Porque ¿quién soy yo?

No somos nadie. No somos nada.

jueves, 28 de enero de 2010

Prejuicios

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Me cansan las cotillas. Sobre todo las que creen saberlo todo y señalan con el dedo a blogueras que no conocen pero cuyos post atribuyen a otras blogueras que sí han visto, aunque su manera de escribir y de acometer la ortografía tengan más bien poco que ver, por no decir nada. Son tan aburridas... Te etiquetan, te encasillan, te juzgan. Por supuesto, no te lo dicen a ti. Pero lo más desconcertante de este asunto es que realmente piensen que no hay más lesbianas en el mundo. Incluso que den por hecho que una lo es. ¿Cuándo lo he dicho? Es más, ¿por qué se supone que digo la verdad?

Con lo que mola mentir.

miércoles, 27 de enero de 2010

Incoherencias sociales

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De vez en cuando entro en el e-mail de Ironías y me encuentro correos de esos que te mandas a ti misma, con el nombre "usuario" y tal. Son de Nía. Intuyo, vamos, porque nunca los firma nadie y yo suelo acordarme de lo que hago cuando llego borracha a casa. Normalmente, quiero decir. El asunto es que a veces los releo y no sé quién ha escrito cada línea, lo que me parece preocupante en exceso. ¿Cómo es posible? Yo tan altiva a la par que gañana y ella tan... ¿Ella, qué? Claro, como nunca escribe, no lo sabemos. ¡Ah, no, calla! ¡Si escribió ayer! Bueno. Es muy posible que tarde en volver a hacerlo, y entonces cambiaré el nombre y la plantilla y montaré mi blog de comedia bizarra y a mamarla. Ya veremos. ¡Ja!

Hoy vengo triste. Semejante pena me embarga que ni masturbarme puedo. ¿Y qué es un día sin orgasmos? No es nada. Resulta que me entero, vía información privilegiada, de que la monogamia existe. Vamos, que se sigue practicando y eso. Muy hardcore, sí. Respetable, como todo. Puede. Sí... A mi modo de ver, desde luego, supone un retraso, una limitación, una cláusula de un contrato antinatura. Las emociones, el deseo, no pueden regirse por contratos. Las personas no se pertenecen. ¿Con qué derecho? Es absurdo. No niego el instinto animal de posesión, pero tampoco el instinto animal de matar. ¿Por qué reprimimos a través de leyes o convencionalismos sociales algunos instintos? ¿Quién los escoge? ¿Por qué? ¿De dónde viene que sea lícito que "la justicia" actúe a favor del cornudo que pide divorciarse de su pareja? ¿Qué es la fidelidad? ¿Qué es la traición? ¿Quiénes somos para esclavizar al amor, al sexo, a nadie? Porque da igual que quieras mucho y no necesites. A lo largo de tu vida en común se te cruzará una situación, ésa. ¿Por qué negarse a ella? ¿Acaso el amor inmenso que sientes desaparecerá? ¿Por qué tu cónyuge debe sentirse malherido? ¿A quién le cabe en la cabeza una cosa así? Y ahora la pregunta más importante de todas: ¿por qué tú, por tu novia, puedes, "debes", reprimir las ganas que tienes de follarte a Fulana una noche, y yo no puedo negarme a tener una relación monógama sin que me etiqueten de puta, superficial, excéntrica y fría como un témpano de hielo? ¿Pero qué clase de invento de mierda es éste? ¿En qué coño de mundo estoy viviendo?

Bah... Me voy a buscar mi ración de soma antes de volverme tarumba, como los demás.
Muy buenas.

martes, 26 de enero de 2010

me aburre...

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Llevo tiempo leyendo a mujer en guerra, y creo que siempre he sacado las mismas conclusiones. Pero como ella dice, una cosa es lo que se "es", y otra la que se "aparenta ser". Así que haciendo honor a su post de hoy…


Me aburre que…

- que te las des con aires de grandeza
- que te pienses la mejor en el mundo cuando eres una más como el resto de mortales.
- Tu ambición y ego
- Como te diriges a la gente que tienes a tu cargo, con esa prepotencia.
- Como hablas de tus “citas” que aún me sorprendo, de que quieran quedar contigo
- De que te creas Dios para pretender ir eligiendo a tu antojo, sin darte cuenta de quieie ofendes.
- Tu falta de respeto.
- El deporte nacional en Madrid, no es perder el contacto, eso va en la persona. Si tu no lo has querido perder, será que la otra persona si.
- “si dejo el blog me dedico a vivir” uoooooooo milagro, es lo que deberías hacer, cada día. Pero no sabes vivir sin que la gente de dore la píldora.
- Siempre es mas importante lo que ES, no lo que parece.
- Tu desprecio a la gente.
- Como en un primer intercambio de emails piensas que es la mujer de tu vida. Y pretender tener algo, para eso las DOS partes deben estar de acuerdo.

21 imbéciles, no. ¡Miles!

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Me he puesto de muy, muy mala hostia leyendo por todas partes los comentarios de la gente que estaba viendo el programa de la Villar dedicado a la industria del porno. No en Facebook, sino en diversos foros y, sobre todo, en Twitter, que es el colmo de la actualidad más inmediata. ¿Son imbéciles o qué? ¿Desde cuándo "hacer porno" significa follar? ¿El que guioniza, dirige, edita, produce y distribuye cine para adultos, no se dedica a hacer porno también? ¿A qué venía tanto juramento contra la periodista, que, dicho sea de paso, no es santa de mi devoción por amarillista y tonta del culo?

Qué asco, la especie humana. Me cago en sus putos muertos. ¡Dónde he puesto mi katana, joder!

lunes, 25 de enero de 2010

Perfiles

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Yo creía haberme abierto un blog, ¡otro más!, en compañía, pero parece que esto está siendo un monólogo de hiperbreves. ¿Alguien sabe algo de Nía? No. Me ha escrito un e-mail para comunicarme que ha abierto un perfil común en Facebook. Yo no quiero otro perfil en Facebook. Tengo siete cuentas de GMail, por el amor de Dios. Además, ¿de qué voy a hacerme fan si es conjunto? No me siento libre con su nombre junto al mío. Me coarta su simbólica presencia. Simbólica porque no aparece, claro. ¿Nía? ¿Estás ahí? Tronca, que encima creas el usuario, pones la foto y me dejas a mí el trabajo sucio de llenarlo de encanto. ¡Y con las opciones de privacidad en "Todos"! Si es que esto me pasa a mí por juntarme con impresentables.

Es lunes y todavía necesito otros cuatro cafés para terminar de abrir un ojo. Ya me sigo metiendo con el personal mañana, si es que no se me hinchan las pelotas de personalizar la cuenta esa que me han colado. Desidia y hartura es lo que siento al pensarlo. Asco, me da.

domingo, 24 de enero de 2010

Carnaza y pelusa

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Ay, ay, ay, nenas, qué emocionada me encuentro, ¡que no quepo en mí! Os cuento:

Estaba yo en mi adorado Facebook, cumbre del saber contemporáneo, haciendo lo habitual, es decir, buscando páginas que admirar hasta la muerte. La palabra clave del día venía a cuento de vuestras mercedes, allá donde estéis, y con unos predecibles resultados tipo "Bolleras que se dan codazos cuando ven un pelo corto", "Lesbianas de Maracaibo con cam", "Club de lesbianas en busca de amistad solamente" (éste me ha partido de tal manera que estoy escribiendo con los dedos ensangrentados por mis vísceras, así, como os lo cuento). Nada de otro mundo, vamos. Que si el Planet, que si los gatos, que si Shane, que si nunca hemos hecho la tijera. Tonterías. La de "Lesbianas que se excitan cuando les susurran al oído papas bravas" (escrito con una ortografía de órdago) tiene su punto, no os digo que no, pero... bah. El asunto es que seguía dándole a la flecha y todo era paja y ausencia de tildes y mucha "k" y mucha mala hostia. Pero entonces apareció ante mí todo un mundo inexplorado: "Red social para Úrsulas, osas lesbianas". Cágate, loro. Se me cayeron las bragas a tal velocidad que, cuando quise darme cuenta, habían salido por la ventana y se habían colado por la alcantarilla de enfrente que Gallardón me había abierto, vía obrero nigeriano, el otro día. Jesús, ¡así que esto existe! ¡Osas! Bueno, bueno, y yo fantaseando con maricones leñadores. Cuánta inocencia hallo a veces en mi interior. ¡Osas!

Y eso era lo que venía a deciros.

viernes, 22 de enero de 2010

Breves

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Escribo esto mientras veo a la Pé bailando en Nine. Chica, ¿nueve meses para esto? Fellini, querido, lo que te pierdes. Ay, la ignorancia de la muerte es como la de los niños. Casi. Por cierto, ¿por qué sigue nevando en el blog de la Desgra? Yo no sé.

Hoy venía a hablar de aquella bloguera que murió antaño pero que me he encontrado por azar del destino en la red. Soy la más. Vais a amarme, cabronas. O lo haríais si no me hubiesen prohibido agentes externos que mencionase y enlazase y aportase documentación gráfica de este hallazgo mío. Al final he tenido que comentarlo porque soy una agonías. Qué marrón. Una pena que os lo perdáis porque la moza sale en bragas. Y fumando. Cómo me pone una mujer fumando. Con esto de la ley anti-tabaco me estoy dando cuenta de que cada vez tengo más parafilias que rozan la ilegalidad, lo que es doblemente atrayente. Vaya cosas.

Me voy a pasear este cuerpo.
Hasta otra.

miércoles, 20 de enero de 2010

Como puños

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Es fascinante, el mundo lésbico. Que el corrector ortográfico que no sé por qué no he quitado todavía me subraye "lésbico" es desconcertante, pero, vamos, el mundo lésbico y su fascinación era lo que venía yo a tratar.


Cuando no conocía a ninguna lesbiana y la dicha reinaba en mis tiernas carnes de joviala colegiala, consideraba el tribadismo una práctica perversa y obscura, repleta de sensuales recovecos y yo qué sé. Burda mentira. Da igual recordarlo. El safismo se tradujo en sentimentalismo del malo, acoso, obsesión, una patraña. Pronto envidié ser gay. Porque el marica medio sí tiene una vida fascinante: saunas, leather, cuartos oscuros, increíbles fiestas fetish de temática bedesemera. Las bolleras tienen Aire, Medea, cagadas de locales con pachangueo, interminables colas en el baño y, por supuesto, la foto que, parece, no puede faltar. Deben regalarla con el registro. Lo triste es quejarse en vano, pues tú y las otras cuatro amantes de lo obsceno que te has encontrado por casualidad sois la minoría de las minorías, por mucha revuelta y horizontalismo que organicéis (ojo, yo no me incluyo de manera activa en esto). Sólo te queda joderte y odiarlas a todas, a sus tabúes, a sus feminismos de mierda y a esos prejuicios que deberían meterse por el culo. Y salir por los ambientes liberales hetero, claro. Porque, aunque nos joda y apene reconocerlo, es ahí donde realmente algunas podemos ser nosotras mismas. Las lesbianas de verdad que llevamos dentro de nuestro ser.


Fascinante y muy triste, el mundo lésbico.

martes, 19 de enero de 2010

Relaciones púbicas

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Esas "señoras que" cargan con la losa de Larsson a años ha de su defunción y posterior elevación hollywoodiense, ¿en qué piensan?, ¿a qué aspiran?, ¿de dónde cojones sacan que yo, vulgar pero acérrima archienemiga del best-seller, podría dedicar horas de mi vida a semejante pasatiempo, y encima teniendo por delante, como tengo, mi abandonada colección de porno vintage que me descargué vía cuenta premium de Megaupload, sin permiso de la SGAE?


Me indigno, oye. Como cuando viene Nía con una lista de blogs en un documento de Excel. Cosa más llana, de verdad. ¡Un Excel! Total, que viene y me dice: Toma, rica, pa'que'ntres y leas y comentes en los que te he subrayao. Y ahí te las compongas, porque la colega se va y os quedáis tu cara de imbécil y tú. ¡Y el Excel! Qué feo es, coño. Qué enlaces azules, qué de otro siglo, qué... En fin. El asunto es que estáis allí todos, incluido tu tiempo libre y el porno vintage. ¿Quién va a desperdiciar minutos vitales leyendo tonterías de lesbianas afortunadamente desconocidas? Yo, desde luego, no. Y mi cara de imbécil y mis ojos doloridos por las imágenes desenfocadas y de pésimo encuadre que la gente sube a Facebook, tampoco. Vamos, que antes arranco, mastico y me trago las mil páginas de Millenium una a una. No jodas, tía. Entonces llega Nía otra vez y te dice que hay que darse a conocer. Ponte a comerles la oreja a las bolleras, ¡ya lo que me faltaba! Plan B.


El mandato son dieciocho comentarios. Así, a pelo. Y bajo el desconocimiento más absoluto, lo que no me extraña nada, por cierto; la creatividad de la lesbiana media se percibe con un golpe de vista a esa lista horrible. No hay creatividad. Vamos, que es todo un coñazo. Si es que no hay más que mirar hacia arriba en esta misma página y ver su nombre. Pero al tema. Dieciocho comentarios. Por mis cojones que los hago. Así que pensé y tracé mi boceto enrevesado, mi plan de ataque, la red con la que las atraería a todas cual moscas a la mierda, oh, sí, mierda. Bah. Me abrí el QuickTime. El porno vintage me ponía ojitos. Imposible resistirse.

la valiente Nebulina

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Voy a ver si le puedo callar la boca aquí, a mi compañera Iro. No he dicho amiga, he dicho compañera, yo aquí no he venido a hacer amigos. (Esta frase es de Iro, pero quería saber como sonaba de mi ^^ ).

No he visto mucho material del que ironizar..., mentira, si que he visto, pero el Angel que se posa sobre mi hombro derecho me dice que no lo haga. Y así me encuentro, pensando que narices hago. Estoy escasa de ideas, que no de talento, de eso, directamente, no tengo. Pero voy hacer una cosa… en honor a Nebulina, sí, aquella valiente que fue la primera en comentar esta locura. (Sin rencor Nebulina, sin rencor que ya te he votado, es más he dejado a Ernesto (mi loro) encargado de que 1. Te anuncie pero con cautela, no quiero que te relacionen conmigo. 2. De que te vote cada 30 min.)

La primera en la frente querida. “Mas triste es hacer trampas”??? y que se supone que estas haciendo! Si estas pidiendo a la gente que te vote, sin dejar la libre elección de que te voten porque realmente gusta. Siento decirte, que los Reyes Magos, son los padres, y que así funcionan siempre este tipo de concursos, y está claro, jamás va a ganar el que mas talento tenga, el que mejor cante, el que mejor escriba, el mas guapo, no, no, va a ganar SIEMPRE el que MAS AMIGOS / CONOCIDOS / COMPAÑEROS / FAMILIARES tenga. Que no tienes 600 amigos! No es un problema, publícalo en Facebook, anúncialo, haz un grupo! Que seguro darán las campanadas para entrar en el 2015 y te seguirán votando. (En esto te podrá ayudar Iro) Paséate por los blogs dejando el link. Hija, cosas! Piensa! Promételes a las flojeras, digo, a las blogueras, noches de sexo, ya verás como se disparan los votos!

Pero una cosa si, por favor… échate colonia, que no es solo cuestión de no oler mal, es cuestión de oler bien !!





Ahora... no me seais cutres, y votad. Que solo queda un día. Todo sea para mandarla a NY sin billete de vuelta!

Yo no prometo sexo, pero Nebulina si (tranquila, es una estrategia comercial, como cuando dicen que te suben el sueldo, rindes más, y luego si quieres arroz catalinas)



Iro, ¿te gusta mas este avatar? esta inspirado en ti, es lo más parecido que he encontrado a ti.

lunes, 18 de enero de 2010

Escatológica gravedad

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Yo no sé cómo era la vida antes de Facebook. La vida y, sobre todo, internet, porque ¿qué hacía yo en internet? Nadie sabe. Horas y horas perdidas en algo que no recuerdo y que, sospecho, estaba relacionado con la lectura de blogs y sucedáneas prácticas de bolleruza salida. Vida más triste, chica. Tiempos remotos. Ignotos. Cómo le debo mi presente a ese hijo de puta. Zuckerberg, cabrón. ¡Te amo! Pero a lo que iba.



Lo mejor de Facebook no es la nueva configuración de la privacidad. No, porque, que tus ex sean gilipollas y no sepan que tienen su muro y sus álbumes de mierda postrados ante el mundo, no es culpa de los programadores, es culpa de tus ex, que, repito, son gilipollas. (Por cierto, qué daño ha hecho al arte y a mis ojos la comercialización de cámaras de uso doméstico. Ford mío, recuérdame que escriba un post sobre esta cuestión.) Lo mejor de Facebook, como decía, son las páginas. No los grupos, ¡las páginas! Por favor, si es que ¿cómo he podido yo evolucionar como persona humana sin el conocimiento y el saber de la existencia de aparentes mentes perturbadas como la mía? Si es que no me extraña que salgan los niños traumatizaos, con ese vacío elemental que hay en su educación, esa carencia sociológica, esa falta de normalización de los pequeños pero fundamentales momentos que el día a día nos plantea en el silencio de, yo qué sé, ¡un váter! Imposible olvidar aquella tarde, casual cual hallazgo newtoniano, en la que cayó en mi pestaña de Firefox la página que un visionario creó con el nombre de "Cagar de una sola pieza". Fue entonces cuando, haciendo click en "Hazte admirador", pensé por primera vez en mi historia de usuaria del 2.0: Y al fin encuentro gente de verdad, con mis mismas inquietudes y transcendentalismos. Y fui feliz. Porque de ahí salté a "Teo se va de putas", "Moobs" y "Echar un polvo como única forma de solucionar problemas", y, qué queréis, el mundo empezó a girar de otra manera, como más a mi ritmo. Esa caca fue la manzana de mi propia teoría de la gravedad. Como comprenderéis, le debo mucho.



Y ya está bien, para empezar.

Me voy al baño, a ver si hago un perfect.

domingo, 17 de enero de 2010

Ironías de vivir

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Bienvenida...

Somos Iro y Nía. Encantadas (no, no lo estamos)
Estamos aquí para reírnos de nosotras, lo primero.
De ti, y de todo lo que se nos ponga por delante.
Con la maldad y el sarcasmo a flor de piel.

Así que sugerencias o quejas, diríjase a la pera.
 
 

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